Três mini - contos num janeiro de tormentas

A rua de asfalto novo é hoje um rio caudaloso. A placa “É PROIBIDO PISAR” flutua por uns metros e se encosta a um pedaço de madeira improvisando uma ponte.
Ironia.

Os olhos nada dizem, a boca tão pouco. A mão direita segura as cartas com firmeza enquanto a esquerda tamborila sobre a madeira. Três pares de olhos buscam decifrar a inexpressão. E a direita, como num leque, abre sobre a mesa um Royal Street Flash.

Passou pelo espelho e reparou mais uma vez a barriga imensa; entrou na cozinha. O perfume invadiu suas narinas. Sentou-se à mesa, cheirou-o num remedo de êxtase. Procurou a faca, cortou-o ao meio; depois  meteu-a na manteigueira e lambuzou a especiaria. A barriga que esperasse nova segunda feira.