Debaixo do Flamboyant

foto de Remo A. Pierri

O bichano sempre existiu, como é que foi morrer? O que é esta coisa de morrer? Ele está muito encafifado. De repente acabar, sumir, como pode? E pega a pá no meio das ferramentas do pai e vai andando pelo jardim em busca de um repouso digno do seu amigo tão velho. Conhece o gato desde que nasceu.  E vai andando, nem sente o cheiro de terra molhada da chuva da manhã, do perfume do jasmim que a mãe plantou. E onde será que vai botar este querido para descansar para sempre estes pelos, estes ossinhos? Olha para todos os lados, escolhendo, avaliando. Ali! Debaixo do flamboyant, será que a mãe vai ficar brava, azar dela, é o melhor lugar, o mais bonito, o Tigrinho merece.

Finca a pá na terra, empurra com força, tira a primeira camada e repete a operação e repete mais de uma vez até que cava um cova bem funda, sete pés, o pai falou que deve ser de sete pés, pra gato deve ser menos, vou deixar por três, o calor está forte, encosta no tronco da árvore, descansa e pensa de novo nesta coisa de acabar.

Vai buscar o gato enroladinho numa toalha. A mãe deixou.  Vem devagar fazendo uma oração, é uma família de pessoas que têm fé, oração para gatos deve ser dirigida aos anjos do jardim, meu santo anjo do jardim, cuida do Tigrinho, ele é meu amigo, leva ele pra algum lugar bem bom pra gatos.

Com todo cuidado do mundo, como um pai colocando no berço um filho querido, o menino acomoda o bicho no solo fundo. Na vala.

Cobre de terra o bichano, que difícil é agüentar esta parte, como é que as coisas se acabam, ontem ele estava aqui miando, se enroscando na minha perna, hoje, nada, este feixe de pelos embrulhado numa toalha. É a brevidade da vida. Amassa a terra com força, as lágrimas regam o solo. 

Ele sobe no flamboyant e chora.

Não tinha nenhuma foto do Tigrinho. achou esta na Internet, igualzinho, e botou no porta-retrato em cima da escrivaninha.