O tempo em dois tempos

O tempo em dois tempos


Tempo é o tecido da vida.

Antonio Cândido, aos 94.

Primeiro movimento

Sobre a terra Maria jogou as sementes. Uma terra de soluços, pedregulhos, torrões de argila. As gotas de chuva e rega se enfiam no solo árido; chega o soro às plantas. O tempo passa, as sementes se rasgam ao sol e desabrocham num verde clarinho de folha recém nascida. Nascem as folhas neste berço, na terra seca. E no tempo tomam forma, tomam força e se erguem. Pequenas catedrais.

O alimento estaria garantido não fosse a chuva, o granizo, não fosse a neve nunca esperada, não fosse o frio.

Maria decidiu partir. Sem hóstia, sem alimento, a pressa, a pressa, a fuga. 

Daria tempo de calçar os sapatos?

Segundo movimento

Cidade grande.

Tempo é o que ela perde nos engarrafamentos, nas filas. O tempo come sua sede de estar com os outros, de ver brotar as sementes. 

Nas águas do tempo, Maria é hoje, bolha em ebulição.

Ah, desfrutar a calma do tempo...

Houve tempo em que havia calma, Maria. 

Cadete

A excitação transbordava em seu corpo, ia rever o pai. Mal percebeu a mãe lhe entregando à aeromoça desfiando uma infinidade de conselhos e lembretes. A identificação os corredores o cheiro da aeronave as poltronas as janelinhas os motores as hélices as aeromoças os uniformes as bandejinhas os maleiros os comandantes os autofalantes as vozes as luzes a velocidade o frio na barriga o impulso o voo as nuvens o chão de formiguinha as nuvens o sol o azul os carrinhos as bandejas  os refrigerantes os lanchinhos os sorrisos a calma as sacudidelas o cinto a poltrona a descida o frio na barriga o solavanco a corrida o barulho o pouso ahhh.  O ar finalmente chega aos pulmões...

Conforme crescia foi jogador de futebol, biólogo, médico, aventureiro.

No fundo, desde a primeira viagem, voar virou fascinação. Para ser piloto estudou, ralou dias e noites, deixou programas e baladas, isolou-se dos amigos, ansiedade, estudou, estudou, estudou, entrou na academia da força aérea  e ... ralou.

Ainda mais.

Menos de 3 minutos fazer a cama, roupas brancas lavar passar, varrer quarto, lavar banheiro, disciplina, obedecer sem argumentar, a hierarquia, aulas de pé, resolver problemas, estudar, cálculos, medidas, profissionalismo, obedecer, liderança, estudar, trabalhar em equipe, obstáculos, o peso, a trave, a cesta, a bola, a rede, a raia, as cordas, o tempo, a lealdade, o dever, a honra, correr, nadar, saltar, dormir ao relento, a coragem, bandeira, hinos, o civismo, avaliação, erro de um, punição para todos, um milhão de flexões, proibido sair, cozinha, acordar no meio da noite, prontidão, flexões, ética, marchar, obedecer, botina brilhando, grito de guerra, patriotismo, ensaio, ensaio, ensaio. Sentido! Espadim. 

Nada de voar.

Tudo é ensaio.

Longo é o caminho para alcançar o sonho de Ícaro.

Fotos 1 e 3 Internet

Fotos 2 e 4 Remo A. Pierri

Pirassununga SP / Espadim 06/06/2012

Highraff e Amsterdã

Em espiral eleva-se a grua verde abacate. O rapaz espera por este momento desde que se viu a pintar os primeiros muros proibidos. Um dia teria a sorte a chance a oportunidade a oferta de pintar a parede de um prédio. Inteira. Só ele e seus sprays. Só ele e sua alma lançando-se em formas que brotam de seus braços impulsionados pelo mestre, como estilingues. Nunca sabe o que vai pintar. A exigência única é colocar-se a serviço. E ao lançar o primeiro jato -geralmente uma linha curva- outras se seguem, abrindo caminho, pedindo continuidade. As cores buscam passagem, querem dar-se a conhecer. Rodopiam em círculos gigantes que escondem uma miríade de pequenos outros. As madrugadas iluminadas pelo grande holofote sopram-lhe as pinceladas, o vento noturno trabalha em sintonia. E a superfície triste de cinza, cimento e concreto vai desvelando o sol e a roda da vida, os polígonos crescem em três dimensões escapando da parede; verdes, azuis e rosas invadem a cidade colorindo a rua e seus passantes.

Na boca do artista, a saliva tem gosto de alegria. A alegria expande seu peito e alarga o seu coração.

fotos de highraff fisgadas do facebook pelo Remo

Minha mãe e A louca de Albano

minha mãe era uma paineira

- Mãe, recita a Louca de Albano?
- Ah, de novo?
- É, eu já tô quase decorando, falta só o finalzinho...Vai, faz favor!
O som da máquina de costura dava o ritmo da poesia; o corpo da mãe balançava para frente e para trás. Os pés apoiados no estribo da máquina eram tudo o que a menina via do ângulo em que estava, sentada no tapete, brincando com suas bonecas e ouvindo, maravilhada, a trágica história. Repetia baixinho as palavras declamadas pela mãe.


" - Anda cá, meu filho, escuta, és amigo de tua mãe?
   - Oh, minha mãe, que pergunta!
   - Basta, meu filho, pois bem. Vai ver a velha Vicenza, o amor que seu filho lhe tem. Faz vinte anos que teu pai morreu a golpes deste ferro por meu mal e que devias vingá-lo, fiz uma jura fatal.
   - Uma jura, mãe santíssima! Oh, minha mãe, que jurou?
   - Jurei que com este ferro que ferrugem se tornou, tu, meu filho, matarias, este que a teu pai matou. Matas?
   - Mato, aqui o juro.
   - Matas? Seja quem for? Ainda que a vingança te roube ao peito um amor?
   - Ainda assim.
   - É Ricardo, o matador.
   - Ricardo, pai de Maria? Oh, minha mãe, perdoai...
   - Filho ingrato! Pela amante o pai esquece. Vai. Cumpre a jura ou sê maldito se tu não vingas teu pai.
Nesta noite, tinto em sangue, com os cabelos pelo ar, o assassino de Ricardo foi aos pés da mãe lançar, o ferro com que jurara o pai da morte vingar. Sorria a velha contente abraçando o vingador quando, súbito, aparece, de Albano a cândida flor:
   - Paulo, meu Paulo, vingança! Perdi meu pai, não o vês por estas lágrimas sentidas que aqui derramo a teus pés?..."
Lalalalalalalalalalalala....


- Ah, mãe, como é que acaba? Você sempre pára neste pedaço...
- Não sei, já te disse, guria, não consigo me lembrar...Só sei que a Maria fica louca quando vê que o namorado tinha matado o pai dela.
- É por isto que chama A Louca de Albano, né?
- É.
- Já tinha entendido...mas eu queria tanto saber o final...
- Vá, vá brincar. Deixa eu acabar estes enxovaizinhos de uma vez, preciso entregar tudo amanhã pra Sinhazinha.
- Matas? Matas, seja quem for? Mato, aquiojuro! - repetia a menina encantada com o som das palavras, com a trama que formavam. Neste mesmo ritmo, seguia embalando as bonecas. Estas não entendiam nada dos caminhos da vingança; a menina tampouco. O mágico era tentar repetir junto com mãe, sem perder o ritmo, cada frase, cada palavra e, a cada dia, entender um pouquinho melhor o sentido da história.

imagens da internet - texto publicado no meu livro O Flamboyant, ed Schoba, 2010.